jueves, 30 de junio de 2011

El corazón de un mortal, literatura y música francesa, Mylène Farmer, Claude Roy

Claude Roy
(Francia, 1915-1997)

El año 1925

El olor del pan que comienza a ser cocido en el horno
subiendo por un respiradero de la rue d'Alésia a la tarde
Los cascos de los caballos en el suelo de madera
y el silbido de las locomotoras de vapor por la noche
que evocan los raíles del tranvía número ocho
subiendo hacia Les Halles por el Boulevard Saint-Michel

Los escucho hace mucho viniendo del fondo del tiempo
entre el olor del carbón y de las cestas de hortalizas
que el arajonés renqueante dejó a su paso

La forma de una ciudad cambia más rápido
que el corazón de un mortal, ya lo dijo Baudelaire. 

 Jean Cocteau

Mylène Farmer
C´Est Dans L´Air



Et moi, je chante
Moi, je m'invente
Une vie
 * 
Y yo, yo canto
Yo, yo me invento
Una vida 

miércoles, 29 de junio de 2011

Cuando seas de mí

Leda

El cisne en la sombra parece de nieve;
su pico es de ámbar, del alba al trasluz;
el suave crepúsculo que pasa tan breve
las cándidas alas sonrosa de luz. 

Y luego en las ondas del lago azulado,
después que la aurora perdió su arrebol,
las alas tendidas y el cuello enarcado,
el cisne es de plata bañado de sol. 





Wolfgang Lettl
Pintor surrealista



 



Tal es, cuando esponja las plumas de seda,
olímpico pájaro herido de amor,
y viola en las linfas sonoras a Leda,
buscando su pico los labios en flor. 

Suspira la bella desnuda y vencida,
y en tanto que al aire sus quejas se van,
del fondo verdoso de fronda tupida
chispean turbados los ojos de Pan.

Rubén Darío 


Liliana Vitale y Alberto Muñoz
Cuando seas de mí



¡Vivirás, vivirás, vivirás
mi cisne de cartón!

martes, 28 de junio de 2011

Mi talismán


Los ojos de los que estamos continuamente al borde de la caída

o del tropiezo, no saben despegarse de la tierra. De qué sirve
una belleza material que no pueda tomarse entre las manos
como una piedra y ser llevada siempre encima del cuerpo
igual que esos objetos insignificantes
que un niño acarrea consigo donde vaya, y que lo hunden
en el terror o el desconcierto si se pierden.


 
No hay belleza para mí en las cosas
que no pueden volverse talismán contra las fuerzas
del desamparo o de la pena, y ninguna palabra podría hacer eso,
sólo la presencia física de lo que fue elegido por un amor oscuro,
cuyas leyes desconocemos, para preservar nuestra vida intacta
entre todos los peligros y accidentes que la acechan, a pesar
de que es ella, esa presencia amada, el peligro mayor,
porque no puede protegernos de su pérdida.

CLAUDIA MASIN

(Poeta argentina, 1972)
 

Mireille Mathieu
Reste avec moi


domingo, 19 de junio de 2011

Respiro el tiempo de mi vida

Tres meses de este sitio, y hoy más que nunca pronuncio: 

Hay un tiempo para todo.
Y ese tiempo es el tiempo que dure mi vida.


La calle, estrecha y húmeda
la ocupan estos trastos:
un sofá roto y una vieja lámpara,
la nevera oxidada y dos colchones
que alguien ha apoyado en la pared.
Es todo cuanto queda de un desahucio.

Son restos del futuro.
A menudo se ven por estas calles,
y sin embargo hoy piensa que, quizá,
son restos de sí mismo lo que ha visto.

 
Entonces vuelve la cabeza: un gato, 
encaramado en el sofá, le mira 
como ella antaño con sus ojos verdes.
Joan Margarit

 Lara Fabian
Perdere l´amore
(subtitulada)


Hay un tiempo para todo.
Y ese tiempo es el tiempo que dure mi vida. 

(Gracias por leerme, 
y no olvides que un blog 
se alimenta de tus comentarios).

domingo, 12 de junio de 2011

Fleur du mal, flor del mal, especial Paul Éluard y Sarah Brightman







La fleur 
des nuits 







La fleur des nuits d'été aux lèvres de la foudre
Au seuil du paysage où la fleur rit et pleure
  
La flor de las noches de verano en los labios del rayo
En el umbral del paisaje donde la flor ríe y llora 
Paul Éluard


Sarah Brightman
Fleurs du mal


Tu lies et tu sépares
*
Unes y separas

viernes, 10 de junio de 2011

Lo imposible del silencio

Una canción
para andar desnudo entre los paraguas
para saltar los colores y sus charcos
para beber de todas las copas
hasta el último vino de la noche.

Escribir el mejor poema
ese que vuela casi sin nosotros
que deja sin aliento.

Donde nombre entre otras cosas
el polen de tus ojos
que prohíbo a las abejas
la espuma de tus hombros
que le niego a las orillas
el perfume de tu piel
que no cabe en la curva de la tarde.
 
 

 Una canción
sólo por esperarte
y no desesperar.






  
Una canción 
donde me pierdo 
y no me encuentro.
      
 
 
Una canción que hable
de lo que nunca dice tu boca.
 
Alfredo Palacio
 
 
Mama!milk
August


Porque el silencio es imposible,
callarse sigue siendo hablar.

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