La
música, la luz de la luna y los sueños son mis armas mágicas. Mas por
música no debe entenderse sólo aquella que se toca, sino tambien aquella
que queda eternamente por tocar. Y por luz de luna no debe suponerse
que habla sólo de lo que viene de la luna y torna los árboles en grandes
perfiles.
Hay otra luz de luna que ni el propio sol excluye, y
oscurece en pleno día lo que las cosas fingen ser. Sólo los sueños son
siempre lo que son.
La naissance de Vénus . 1879
Es el lado de nosotros en que nacemos y donde somos siempre naturales y nuestros.
Fernando Pessoa
La música siempre me acompaña y me hace volar, con ella renazco, con ella soy siempre mía.
En esta oportunidad, pondré un concierto completo de una cantante francófona muy especial, con su voz, sus interpretaciones y su sensibilidad indiscutiblemente maravillosas.
Voilà, on l´écoute...
La escuchamos...
Lara Fabian, Concert pour Lebanon, Live, 14-02-2012
"Todos, sin excepción, tenemos nuestros seres respirables. Si nos faltan, nos falta el aire y nos ahogamos. Entonces morimos. (...) ¡La asfixia del alma!"
Los Miserables, Les Misérables - Victor Hugo
Foto tomada por mí en algún parque de Argentina, mientras este ser respirable se encontraba a mi lado.
Por ello, hoy inauguro una nueva sección en este sitio, con la presencia, a través de imágenes y de momentos compartidos, de esos seres respirables, indispensables, entrañables, que amo.
Debemos tomarnos el tiempo necesario para hacerles sentir a nuestros afectos lo que significan para nosotros, ¡afectos!, con una palabra acariciadora a tiempo, un gesto que honra el cariño, una llamada, un compartir, un "estoy aquí siempre", una acción que valga por todas las acciones del aprecio, porque mañana, porque pasado mañana, quién sabe dónde o cómo estaremos.
Silvana Elisabet: gracias por todo lo compartido ¡y lo que aún hemos de compartir! Te quiero.
Etimológicamente
la palabra del latín anima se usaba para designar el principio por el cual los
seres animados estaban dotados de movimiento propio. En ese sentido originario
tanto los animales como los seres humanos estarían dotados de alma.
El alma
resiste mucho mejor los dolores agudos que la tristeza prolongada.
Jean Jacques Rousseau
Posiblemente por influencia oriental, se
comenzó a creer que hay en cada hombre una realidad de orden divino, la cual ha
preexistido al cuerpo y perdurará tras la muerte y corrupción del cuerpo.
Representantes de esta nueva tendencia son el orfismo, Pitágoras o Empédocles.
El alma puede entrar en el cuerpo y salir de él, sin identificarse nunca
completamente con el cuerpo, que puede ser concebido como una especie de
cárcel, o sepulcro, del alma. La misión del hombre es liberar su alma por medio
de la purificación o de la contemplación.
El alma es el ser y principio de los seres
vivientes, por cuanto el ser y el principio consisten en vivir.
Hoy es la cuna, el lecho de todo. Y todo es el resultado de un acto de amor primero, y otros muchos consecutivos actos de amor.
"Sí, sí, quiero comprender mi lengua, quiero descomponerla en
morfemas, fonemas, jugar con la sintaxis, leer todo lo que pueda y soñar con
leer más: llorar la muerte con Manrique, cantar al amor con Bécquer, enloquecer
con don Quijote y emborracharme con don Máximo. Y luego quiero vivir en
Londres, en Edimburgo o en donde sea, hablar de mi lengua, de mi literatura, de
mi cultura, de mi vida, de mí, en inglés, en alemán, en árabe, transmitirla a
toda la gente que conozca, propagarla por el mundo, que vuele, que caiga en
diferentes tierras, una suerte de semilla de letras, y que florezca, que
florezca después: más letras, más cuentos, más tildes, más versos.
Y ahora lo estoy haciendo. En jerga universitaria
soy una proto-filóloga. No, filósofa no, filóloga. Un proyecto de filóloga. Al
igual que antes existía una proto-lengua que era el paso antes de llegar al
español, al italiano, al francés: yo estoy cruzando el puente que me llevará a
ser mensajera de nuestra cultura. Ahora estoy formándome: luego yo formaré a
otros muchos para que este maravilloso legado que tenemos siga pasando de mano
en mano, de boca en boca. Pero qué responsabilidad ser portadora de este
pequeño país de las maravillas, que encierra desde el hasta el Qué
responsabilidad pero qué ganas de ir aumentando esa carga, ese don.
Así que soy proto-filóloga. Pero no es solo eso:
soy proto-mundo. Un proyecto de mundo rebosante de cultura que existirá. Lo
mejor es eso. Que existirá y será gracias a nosotros: los filólogos".
Escrito por una estudiante de Filología española
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Mamá, papá, ¡quiero estudiar Letras! Quiero estudiar Letras con mayúsculas. Quiero vivir por y para las Letras, quiero ser la filí (amiga) del lógos (palabra), quiero analizarla, quiero que esté ahí los días de lluvia, y que me acompañe en los días felices. Quiero jugar con ella, hacer châteaux en France, quiero llorar como una magdalena por culpa de Proust y sus dulces recuerdos involuntarios, quiero asignar a la melancolía dichosa (en el doble sentido... polisemia se llama) el spleen que debió salir tantas y tantas veces de los labios de Baudelaire...
Quiero muchos complementos directos o l´approche nominale, para pasar toda mi vida sumergida en el motivo de la búsqueda, de la quête... à la recherche... no del tiempo perdido sino de lo que queda por decir.
En este conmemorar un nacer, es decir, un renacer, deseo incluir música francesa de una cantante maravillosa: Patricia Kaas.
En segundo lugar, mi himno de vida con el gorrión de París y su Non, je ne regrette rien, No me arrepiento de nada.
Y por último, continuando con Edith, L´Hymne a l´amour, El Himno al Amor. Porque es el Amor la razón más poderosa para vivir un nuevo día.
Celebro el principio de mi vida, porque mi vida comienza hoy conmigo y con quien desee sostener mi mano siempre.
llévame entre las dulces sustancias que mueren cada día en tu memoria.
"El olvido"
Alejandra Pizarnik
Charles Aznavour - Il faut savoir
Debes saber - subtitulada en español
- Lo esencial es invisible a los ojos – repitió el principito a fin de recordarlo.
- Es el tiempo que has perdido en tu rosa lo que hace a tu rosa tan importante.
- Es el tiempo que he perdido en mi rosa... – dijo el principito a fin de recordarlo.
- Los
hombres han olvidado esta verdad – dijo el zorro. – Pero tú no debes
olvidarla. Eres responsable para siempre de lo que has domesticado. Eres
responsable de tu rosa...
Las rosas eran el encanto, el tesoro (...). Y cuando tomó en sus manos la canasta y aspiró la rosa que entonces se abría, sus ojos se entrecerraron, palideció su semblante, y palpitó su seno; era que el aroma de la flor estimulaba el aroma poético de su alma, y aquella organización, sensible y armoniosa, languidecía de placer y de amor al aspirar la fresca y purísima esencia de la rosa.
Puso luego el canastillo de filigrana sobre sus faldas, y a medida que tomaba y aspiraba y examinaba las rosas, una mezcla de porvenir y de pasado, de felicidad y de melancolía, conmovía su corazón, sin duda, pues que su rostro, antes radiante, había vuelto súbitamente a su habitual expresión de dulcísima tristeza.
Las flores eran el campo, el mar, y la luz en las horas crepusculares; ejercen sobre las almas poéticas y sensibles una influencia que se escapa al mecanismo de los sentidos, que el alma misma no la puede definir, pero que la siente y se avasalla ante ella.
Es la religión verdadera de Dios, ejercida en el templo de la Naturaleza, por el sacerdocio del corazón humano.
José Mármol
Amalia
Dalida - Le temps des fleurs - El tiempo de las flores
He de amoldarme a ti como el río a su cauce, como el mar a su playa, como la espada a su vaina. He de correr en ti, he de cantar en ti, he de guardarme en ti ya para siempre.
Fuera de ti ha de sobrarme el mundo como le sobra al río el aire, al mar la tierra, a la espada la mesa del convite. Dentro de ti no ha de faltarme blandura de limo para mi corriente, perfil de viento para mis olas, ceñidura y reposo para mi acero.
Dentro de ti está todo; fuera de ti no hay nada. Todo lo que eres tú está en su puesto; todo lo que no seas tú me ha de ser vano. En ti quepo, estoy hecha a tu medida; pero si fuera en mí donde algo falta, me crezco... Si fuera en mí donde algo sobra, lo corto.
Dulce María Loynaz: Poema sin nombre
*
No conozco un poema de amor donde se exprese mejor la compenetración de dos almas y dos cuerpos.
Uno
encajando en el cuerpo del otro, buscando la forma del propio cuerpo en
el hueco del otro.
La lista
de metáforas es preciosa, como el río a su cauce, como el mar a la
playa, como la espada a su vaina. Y la satisfacción de encontrar en el
otro lo que necesitamos, lo que buscamos. Estar hechos el
uno a la medida del otro.
¡Que manera más tierna y más femenina
de expresarlo! ¿verdad? Y crecerse, si fuera necesario, para estar a su
altura, o menguar para estar a su "bajura"...
Ahora entiendo por qué la poeta titula estos versos, "Poema sin nombre". Cada uno le da el nombre de quien amamos.
Isabelle Boulay - Deranger les pierres (cover de Carla Bruni)
Vestime de amor
que estoy desnuda;
que estoy como ciudad
-deshabitada-
sorda de ruidos,
tiritando de trinos,
reseca hoja quebradiza de marzo.
Rodeame de gozo
que no nací para estar triste
y la tristeza me queda floja
como ropa que no me pertenece.
Quiero encenderme de nuevo
olvidarme del sabor salado de las lágrimas
-los huecos en los lirios,
la golondrina muerta en el balcón-.
Volver a refrescarme de brisa risa,
reventada ola
mar sobre las peñas de mi infancia,
astro en las manos,
linterna eterna del camino hacia el espejo
donde volver a mirarme
de cuerpo entero,
protegida
tomada de la mano,
de la luz,
de grama verde y volcanes;
lleno mi pelo de gorriones,
dedos reventando en mariposas
el aire enredado en mis dientes,
retornando a su orden
de universo habitado por centauros.
Donde la vida se contempla todo está sumergido. Por encima de las coronas del olvido. El vértigo en el corazón de las metamorfosis. Una escritura de algas solares. El amor y el amor.
Tus manos hacen el día entre la hierba. Tus ojos hacen el amor en pleno día. Con las sonrisas en el talle. Y tus labios en las alas. Te colocas en el lugar de las caricias. Te colocas en el lugar de los sueños.
Un nuevo año en las pupilas, un nuevo tiempo que de alguna manera también es de antaño, un tiempo que recomienza.
Todo tiempo de vida es un recomenzar, un elegir las circunstancias, un elegir las personas que nos acompañan y que queremos acompañar. Un proyectar, sostener, realizar, vivir lo que ansiamos vivir.
Tenemos el mundo entero en nuestras alas para lograr lo que anhelamos, para vivir la vida que ansiamos, y con quienes elegimos.
Éste es el tiempo preciado, elegido, buscado, vivámoslo con todo el cuerpo y toda el alma, vivámoslo, ¡vivámoslo!
Porque quien busca, quien persigue, quien lucha, encuentra...
A quien retorna en busca de su antiguo buscar la noche se le cierra como agua sobre una piedra como aire sobre un pájaro como se cierran dos cuerpos al amarse.
Poema Y además mi corazón tiene la culpa porque nació tan tibio y sorprendido y yo también un poco y este cielo y estas mañanas limpias y estas calles por donde el aire estalla y este gran infierno de los hombres tienen la culpa Pero sobre todo mi corazón que no me deja mi corazón que me derrama y me pierde.
La culpa es mía
la traigo desde lejos
pero qué puedo hacer
sino vivir así
y andar a cada rato
con un dolor
y un sueño
custodiándome.
Qué puedo hacer
si el corazón
me vino enorme
y tiembla
por cada soplo liviano
qué puedo hacer
sino abrazarlo
o cuanto más
echarlo al aire.
Hugo Gola
Y para música amorosa francesa, la inigualable voz de Patricia Kaas con una canción que forma parte de un show único y maravilloso.
Aunque hablara todas las lenguas de los hombres y de los ángeles, si me falta el amor sería como bronce que resuena o campana que retiñe. Aunque tuviera el don de profecía y descubriera todos los misterios -el saber más elevado-, aunque tuviera tanta fe como para trasladar montes, si me falta el amor nada soy.
Aunque repartiera todo lo que poseo e incluso sacrificara mi cuerpo, pero para recibir alabanzas y sin tener el amor, de nada me sirve. El amor es paciente y muestra comprensión. El amor no tiene celos, no aparenta ni se infla. No actúa con bajeza ni busca su propio interés, no se deja llevar por la ira y olvida lo malo. No se alegra de lo injusto, sino que se goza en la verdad.
Perdura a pesar de todo, lo cree todo, lo espera todo y lo soporta todo. El amor nunca pasará. Las profecías perderán su razón de ser, callarán las lenguas y ya no servirá el saber más elevado. Porque este saber queda muy imperfecto, y nuestras profecías también son algo muy limitado;" y cuando llegue lo perfecto, lo que es limitado desaparecerá.
Cuando era niño, hablaba como niño, pensaba y razonaba como niño. Pero cuando me hice hombre, dejé de lado las cosas de niño. Así también en el momento presente vemos las cosas como en un mal espejo y hay que adivinarlas, pero entonces las veremos cara a cara. Ahora conozco en parte, pero entonces conoceré como soy conocido. Ahora, pues, son válidas la fe, la esperanza y el amor; las tres, pero la mayor de estas tres es el amor.
Sabés, dijiste
nunca fui tan feliz como esta noche. Nunca.
Y me lo dijiste en el mismo momento en que yo decidía no decirte,
sabés, seguramente me engaño pero creo,
pero ésta me parece,
Amor mío, querría saber decirte cuánto deseo que todo esto permanezca, nos permanezca, nos permanezca siempre.
Mira, tengo la impresión al ir hacia ti, de dejar un mundo, de oír a las puertas dar portazos a mis espaldas, puertas y puertas, porque son numerosas las puertas de este mundo hecho de malentendidos, de falsas claridades, de engaños.
Quiero que me queden todavía otras puertas, quizá no haya cruzado aún toda la extensión sobre la que se extiende esa red de signos que inducen al error –pero llego ¿me oyes?, me acerco– el ritmo, –lo siento– se acelera, los fuegos engañosos se apagan uno tras otro, las bocas mentirosas se cierran sobre su baba –nada de palabras, nada de ruidos, ya nada que acompañe mi paso–.
Estaré ahí, a tu lado, dentro de un instante, dentro de un segundo que inaugurará el tiempo.
Si pienso en ella, pienso en mí a su edad, igual de apasionado. Los amigos, me digo, significaban todo. Pero ahora los amigos se empiezan a morir de varias formas y algunas muertes son irrevocables.
Mi hija no lo sabe y espero que demore en enterarse. Yo no le digo nada. Pongo un disco, mientras la veo ajena, hermosa y para siempre. Jorge Fondebrider, Buenos Aires, 1956 Inédito
Soy también esta medalla que pierdo
como quien pierde una antigua suerte,
la llave de una puerta que abre lo que no existe,
Una cadena de finos karmas
que alguien cuelga al cuello del abandono
Soy este disfraz
y lo que transpira debajo de la voz
que me quita el sueño.
Soy esta piedra
que se me prende fuego
al fondo
lo que desbordó de mis vendas
de mis vasos con agua
el afán de retener una fe vencida,
soy el ruedo de lo hilvanado con error
soy sólo esta cara de la medalla,
su esperanza partida,
lo que cae siempre de un solo lado,
con su destino en vano hacia arriba,
en las alcantarillas, en los taxis, en el ansia
o en los viejos senderos del sin retorno
soy un nombre sobre la cicatriz de otro nombre
que eligió perderse, esa noche
u otra mañana,
casi por descuido
y ha sido esta medalla que perdí
como quien pierde un zapato un guante,
una memoria par que calza
en una vida anterior y breve. Porque las dos fuimos parte de lo que se deja, Pero ella ya no era parte de lo que se encuentra ni yo parte de lo que alguien pierde... No pudimos estar las dos en la misma dimensión de cosas. No pude fundir el rostro joven a la cruz de la anciana infancia
Cuando vuelva a aparecer
me devolverá el lugar de huérfana
recobrará sus iniciales,
y alguien me habrá dejado nuevamente.
Quiero dormir a tu lado y hacerte las compras y cargarte las bolsas y decirte cuánto me gusta estar contigo [...]
Y quiero jugar a las escondidas y regalarte mi ropa y decirte cuánto me gustan tus zapatos y sentarme en el borde de la bañera mientras te bañas y hacerte masajes en el cuello y darte besos en los pies y llevarte de la mano e irme contigo a cenar y que no me importe que comas de mi plato y encontrarme contigo en el Rudy´s y hablar del día y escribir tus cartas y llevar tus cajas y reírme de tus paranoias y regalarte discos que nunca escucharás y ver películas buenísimas y ver películas malas y quejarme del programa de radio y hacerte fotos mientras duermes y levantarme para prepararte café con tostadas y pancitos y salir contigo a tomar un café al Florent en medio de la noche y dejar que me robes los cigarrillos y que nunca tengas fuego y contarte lo que vi en la tele la otra noche y acompañarte al oculista y no reírme de tus chistes y desearte por la mañana pero dejarte dormir un poco más y mientras darte besos en la espalda y acariciar tu piel y decirte cuánto me gusta tu pelo, tus ojos, tus labios, tu cuello, tu pecho, tu culo y sentarme a fumar en la escalera hasta que vuelva tu vecina y sentarme a fumar en la escalera hasta que vuelvas y preocuparme cuando te atrasas y asombrarme cuando te adelantas y regalarte girasoles e ir a tu fiesta y bailar hasta quedar negro y estar triste cuando me equivoque y feliz cuando me perdones y mirar tus fotos y desear haberte conocido desde siempre y sentir tu voz en mis oídos y sentir tu piel contra mi piel y tener mucho miedo cuando te enojes y se te ponga un ojo negro y otro azul y tu pelo hacia la izquierda y una cara de oriental y decirte estás preciosa y abrazarte cuando estés ansiosa y abrazarte más cuando sufras y desearte sólo con olerte y abusarme al tocarte y gemir cuando esté a tu lado y gemir cuando no esté a tu lado y babear sobre tu pecho y envolverte toda la noche y sentir frío cuando me quites la manta y sentir calor cuando no lo hagas y derretirme cuando sonrías y desintegrarme cuando rías y no entender y preguntarte por qué crees que te estoy rechazando cuando no te estoy rechazando y preguntarme cómo puedes pensar que yo sería capaz de rechazarte a ti y preguntarme quién eres , pero aceptarte igual y contarte acerca del ángel del niño del bosque encantado que voló sobre el océano porque te amaba y escribirte poemas y preguntarme por qué no me crees y tener un sentimiento tan profundo que no encuentra palabras y querer comprarte un gatito y sentir celos de él cuando reciba más atención que yo y retenerte en la cama cuando te tengas que ir y llorar como un bebé cuando finalmente te vayas y vaciar los ceniceros y comprarte regalos que no quieras y llevármelos otra vez y pedirte que te cases conmigo y que me digas que no otra vez, pero siempre fue en serio desde la primera vez y pensar que me estoy perdiendo a mí mismo y saber que contigo estoy a salvo y contarte de mí mismo lo peor e intentar darte lo mejor porque lo mereces y contestar tus preguntas cuando prefiera no hacerlo y decirte la verdad cuando en realidad no quiera e intentar ser honesto porque sé que lo prefieres y pensar que todo se acabó pero aferrarme allí durante diez minutos más hasta que me eches de tu vida y te olvides de quién soy e intentar acercarme a ti porque es hermoso aprender a conocerte y el esfuerzo vale la pena y hablarte mal en alemán y peor en hebreo y hacer el amor contigo a las tres de la madrugada y de alguna manera comunicarte ese amor abrumador, arrasador, incondicional, omnipresente y sempiterno que enriquece el corazón y libera la mente, ese amor eterno y presente que siento por ti.
