¿Bailaremos, amor? - Especial literatura argentina y música francesa

La libertad. ¡Bailemos!

La liberté. Dansons !

...¿Te acordás? ¿Bailar, amor? El mar, la mar, y los marinos saben. 

–Bailar, amor. (...)

¿Así? No sé. Soy tieso como un faro, mis pies

de acantilado sólo han bordeado abismos, no saben de las olas

más que un secreto ávido quebrado en la rompiente, una vez, otra vez.

Así, amor. ¿No ves? Somos rompiente. Los brazos se aferran como algas

a las rocas, las caderas se topan, el viejo matrimonio

del agua y de la tierra.
 La luna dibuja su alta alianza. Yo soy ese secreto.
 Zarpemos.

No puedo, amor. El mar, la mar, la danza, son siempre imprevisibles

y estos primeros pasos son las mismas mentiras

que cantaba mi casa, caracol de la orilla:

partidas y retornos eternos de las olas

veranos y bandadas y estribillos y madre

procurando, afanosa, paralizar la espera.

Y mi padre volvía siempre imprevistamente. Ya no podré seguir.

Podés, amor. ¿No ves? Ya es alta mar ahora, el corazón del mundo

es quien ritma los cuerpos, y las constelaciones

y aun la costa, a lo lejos, se uniforma y se curva

y su abrazo es de olvido, maternal, y de niebla.

Ya desapareció. Cayeron ya los muros, como ropas, o redes

que levaran desnuda la verdad abisal:

tu casa me amó, amor, como lo amó a tu padre. Vos me abriste,

entré. La libertad. Bailemos. No volverás allí.

Dejame hundirme.

 El viento anuncia tempestad.

Hundámonos.

 Amélie-les-crayons

Le linge de nos mères

No puedo, amor, le temo a mi reflejo: es la primera vez.

Mi rincón era oscuro, los ojos de mujeres

tan sólo devolvían su propia soledad.

Siempre quise un espejo, pero nunca llegaba varón que me mostrase

más que un rostro mudo y ambiguo como el mar, que yo amaba

como a cumbre de iceberg. No hay recuerdo del cuerpo en que pueda confiar:

Podés, amor. ¿No ves cómo, al hundirnos

amarrados, girando, un barreno que apunta el centro de la tierra

toco manos y anémonas y muslos y delfines

y pecho y mantarrayas y labios y corales

y pulpos y pelos y nalgas y anguilas

y el deseo madura como perla en la concha?

Al surcarte, te beso como el agua al cadáver

del bello marinero al que algas avarientas

amarran aún al vientre galeón

hundido. ¿Quién te talló a la imagen

de su pasión, su delirio? Hemos tocado fondo. Vamos

más lejos en la noche, en la danza,
en el paso final...

Leopoldo Brizuela 

La Plata, Argentina, 1963 

Bailaremos los cuerpos y el pasado y la infancia,

y no temerás tu desnudo reflejo espejándose en mí.

(Pour toi !)